Tapioca Inn

Deplorable espectáculo el de aquel pueblo --sombrío, inapetente, anquilosado, como en un prematuro y descomunal invierno--. ¿Y la banda? ¿Y los reclutas? ¿Quién pensaba en la banda? Transcurrían los sábados grises, tediosos, mortales, con sólo el rumor del follaje y los ladridos de algunos perros. El mar, por si fuera poco, aparecía durante el día muy pálido y bramaba amenazadoramente. El ferrocarril pasaba de largo. Del kilómetro tantos al kilómetro tantos, los viajeros se veían obligados a bajar las cortinillas. No respire usted. Use su pañuelo. Epidemia desconocida. Y cuando el último furgón se perdía de vista, quedaba únicamente sobre las casas, entre los troncos, coronando las melancólicas olas, un humo fétido y oscuro como una horrenda bocanada putrefacta.

--Decididamente creo que no tenemos remedio-- aceptaron.

A intervalos, del dorado amanecer escapábase un angustioso grito:

--¡Pedro!... ¡Pedroo! ¡Pedritoooo!

Los contaminados movían la cabeza, se santiguaban.

--Otro desaparecido-- admitían.

"La polka de los curitas", del libro Tapioca Inn. Mansión para fantasmas de Francisco Tario. Tenemos noticias de que el volumen fue publicado a principios de los 50. ¿En España? ¿En Veracruz, México?